Tout est bleuté, ce soir, sous la brume qui s’attarde.
Des ailes en virgule, sur la neige du champ,
De petits fils noirs fuyant vers la ville feutrée.
Des hauts toits en guirlande, dentelés par le froid,
Sortent de belles fumées couronnées d’un air pastel.
En bas, la foule å grands pas pointillent les trottoirs.
Les rousses lueurs des rues sillonnent son visage
D’aveugle solitaire qui feint la vie par tics.
En ce soir d’hiver, la nuit voilée danse un peu tôt.